Вниманию любителей поэзии предлагаем подборку стихов Николая Александровича Теветкеля (Петровского).

Николай Теветкель родился 11 июля 1937 года  в деревне Савка нашего района. Окончил школу, Марпосадскую двухгодичную школу профтехобразования, затем учился в Чебоксарском художественном училище и на Высших  литературных курсах при Литературном институте им. А.М. Горького. Работал столяром, плотником, маляром, художником-оформителем.

Теветкель известен как поэт, прозаик, драматург, критик, публицист, переводчик. Писать начал в 60-е годы  прошлого столетия. Ввел в чувашскую поэзию  язык сонета.

Занимался переводом классиков европейской поэзии на чувашский язык. Он перевел на родной язык все 154 сонета У. Шекспира. Его статьи о чувашских деятелях искусства печатаются на чувашском и русском языках.  В 1977 году ему было присвоено почетное звание «Заслуженный деятель искусств Чувашской Республики». С позапрошлого года он – народный поэт Чувашской Республики.

Если в молодые годы поэт увлекался образами, мотивами и символами мировой литературы, то в зрелом возрасте наш земляк вел поиски общечеловеческих ценностей в родном фольклоре, обычаях и традициях чувашского народа.

Уверенный лесной голос Николая Теветкеля в чувашской поэзии давно привлекал почитателей его таланта. Еще на школьной скамье  он стремился познать тайну и красоту родного края. Его любовь к отчему дому, жизненному очагу и таинственным шумным ибресинским лесам воплощалась в прекрасные строки подлинной поэзии.

Народному поэту чужд фальшивый оптимизм и банальность штампованных строк: тревоги драмы бытия настораживают предчувствием неизвестности, затем тихо открывается занавес надежды, и читатель может увидеть мерцающий свет истины... Образное мышление поэта отражает дух нашего времени.

Геннадий Кузнецов

«Слава Богу!»

Душою вертопрах бывает лжив,

Но к Богу обращается он много.

Никчемный труд однажды завершив,

Он говорит беспечно: «Слава Богу!»

Без Бога, знаем, человек горбат

Душой и телом. Надо ли скупиться

На веру в бога... или отступиться

Судьбой своей, бессмысленно скорбя.

Мы не круты! Не знаем, как вести

Челнок судьбы: наш быт _ бездонный                                                                       омут.

Но, как слова созвучные найти,

Чтоб воспевать в стихах всему

                                                           живому.

Но Бог везде присутствует притом,

Его дыханье чувствуем нутром.

Сонет

(посвященный журналисту

Петру Сымкину)

Пути дороги человека

Всегда извилисты, круты.

Наш путь – взлет Феникса из пепла

И пламя юности в груди.

И вот картины нашей жизни

На снимках Сымкина опять

Зовут и кличут в даль Отчизны,

Нас от нее не разнимать.

Поля, луга, озера, рощи

И бравый деревенский люд

Как бы мудрее, даже проще

Нам жизни цвет передают.

Чтоб след оставил мой сонет,

В душе зажег я добрый свет.

х  х  х

Жизнь _ крест тяжелый.

Местью глупой

Порою гордо сохраняя спесь,

Разглядываем  мы тайком сквозь лупу

Мышления: «А где святая честь?»

Но если тень мечты в мыслишках

                                                            жидких

Теряет доброту _ тебя уж нет.

Но если алчность взор туманит _ ждите

Тьму всех невзгод и столько черных бед.

И чтобы жизнь звенела чудной песней

«Дай радость духа, мир суровый мой».

И только так в страну людей без спеси

Я буду принят радужно как свой.

И только так я, сын родных лесов,

Услышу предков отдаленный зов.

Путь

Печален путь к закату бытия

И песни нас не радуют в пути.

Лишь на исходе гаснущего дня

Кричу я солнцу:

_ Будь со мной, свети!..

И пусть глупец сияет в тот момент,

Когда души светило закатилось,

Но все же из дерьма мыслишек хилых

Я не стремлюсь воздвигнуть монумент.

Ведь долг поэта _ волею своей

Преодолеть ухабы и сомненья;

Вдали увидев пыль прошедших дней,

Зажечь себя  огнем стихотворенья.

Но колесо судьбы сменить нельзя:

Не мы его изобрели, друзья!

х х х

Порывы лет младых!

Где ваше пламя?

Теперь мы кляча, шлак крутых проблем.

За пазуху светило прячут хамы,

Не ведая: оно ведь светит всем!

Суметь бы отточить свои сонеты,

Как ятаган, чтоб разрубить клубок

Шипящих змей _ чинуш большого света,

Чтоб мир людей хранить в сонетах мог.

Они как тучи мрачные ползут

В небесной синеве. В душе начнётся зуд

Предчувствием невзгод в тропинке жизни.

В них гаснет свет добра предвестьем    

                                                                    зла,

Я не намерен к чёрту их послать,

Ведь он, хвостатый, с ним устроил тризну.